Poem 25 from “Sakra Boccata,” by José Antonio Mazzotti, translated by Clayton Eshleman

25

The flowers that the goddess dreamed of appear on her rose bed
The world floats on these lines in the wind
Odiferous and delicate like a top
Marking the route of a map
On her back

Wind that crosses the landscape on cold days
Put away your corduroy knapsack and fetch a drop of water
Spittle salt marshes foam
Clots of splattered sap
Of snappings and the sound of stones breaking
On the coast in flames

The goddess rises from her rose bed a cataract tremor
Heard from far away (far away someone sings) far away
Her outline in a bed-sheet dressing gown never arrived:

A wretched tree the prosecution of roads
That pass through no towns that do not think about soles
Torn by window glass

But the lines stay and the suavity of the world is hardly
pressured
By the vague light of dead stars

25

Aparecen las flores que soñaba la diosa en su lecho de rosa
El mundo flota en estas líneas en el viento
Oloroso y Delgado como un trompo
Marcando la ruta de un mapa
En sus espaldas

Viento que recorres el paisaje en los días fríos
Guarda tu alforja de pana y trae una gota de agua:
Esputos marismas espumas
Coágulos de savia salpicones
De chasquidos y un ruido de piedras que se quiebran
Sobre la costa en llamas

Se levanta la diosa en su lecho de rosa un tremor de catarata
Se oye a lo lejos (a lo lejos alguien canta) a lo lejos
Nunca llegó el contorno en sábana de bata:

Un árbol mezquino la persecución de los caminos
Que no pasan por poblado alguno que no piensan en las plantas
Desgarrándose de vidrios

Pero las líneas quedan y la suavidad de mundo es apenas empujada
Por una vaga luz de estrellas muertas

From Sakra Boccata by José Antonio Mazzotti, translated by Clayton Eshleman. Published by Ugly Duckling Presse.

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